Больно. Слишком большой, слишком шумный. Слишком одинокий город. И стихи больше не пишутся. Недавно смотрел в небо и вспомнил, что ты тоже любила смотреть на него. Даже говорила мне это. Плохо без Тебя, без Твоих редких писем. Плохо жить в обществе, в котором не хочешь жить, под которое не хочешь адаптироваться. Всё-таки хочется сдохнуть, всё всё равно сводится к этому. Бороться, ползти, всё равно это бестолку. Нет даже желаний. Кому-то хочется много разных красивых и дорогих вещей, тебе не хочется вообще ничего. Хочется только лечь и умереть. Не проснуться, не идти никуда. Зачем? Сколько можно жить просто так, без смысла. Я устал, друг. Уже даже не плохо, а просто устал.