Вновь отрезаешь себя от мира. мира, который ты сделал для себя сам. Пытаешься уйти во что-то своё, но уж слишком сильной тоской наполняются твои глаза, когда ты смотришь на этот мир из своего логова. Хочешь утащить всё, чего не хватает тебе из мира в свою берлогу. Вот только твоя нора мало кому по душе. Вещи
стерпят всё, но люди нет. А ты ни за что не вылезешь из этого убежища. Пишешь свой код и всё дальше и дальше зарываешься в землю. И никто никогда не придёт тебя вытащить. Их нет нигде кроме как твоего сердца. Такие ангелы могут протянуть бутылку, улыбку, лезвие. Но не руку. А тебе уже противно ждать какого-то толчка. Ты не хочешь помогать себе. Не хочешь помощи. Вся твоя жизнь это плод твоих стараний. Каких-то смешных и бессмысленных. Те, кто был рядом - ушли. По большей части это твоя вина. Ты не удержал их. А может быть даже отпихнул и не заметил сам. Да ты часто это делал. Намеренно, ненамеренно.
Ты колеблешься возле этого положения равновесия. Бывает лучше, бывает хуже. Но в целом-то всё одинаково. Грустно. Любимое слово. Удивительно постоянное. Как и любимые песни. И цвета. А недавно выпал снег. И вспомнился дом. Твоё окно. Двор, качели. И подъезд. На котором когда-то было написано "Питер".